La femme ne répondit pas, mais le regarda du fond de son âme, dans un silence humain profond, énorme, rempli de larmes, que rien ne pouvait rompre, qu'un éclat de rire.

Pilgrim, de Thimoty Findley, c'est un extraordinaire voyage dans les temps, et dans l'intériorité d'un homme, que l'analyste Jung ne parvient guère à pénétrer. Magnifique.

"Nous nous étions fait don de l’innocence, Elle a brûlé longtemps de rien que nos deux corps, Et nos pas allaient nus dans l’herbe sans mémoire, Nous étions l’illusion qu’on nomme souvenir. Le feu naissant de soi, pourquoi vouloir En rassembler les cendres...